Здесь у жертвы есть лицо – ПОЛИТИКО

Егор Фирсов — боевой фельдшер в Авдекве, Украина. Он активист и бывший депутат украинского парламента.

АВДИЙКВА — Странно здесь находиться; взрослый мужчина с бородой, вооруженный дробовиком.

Странно было ухаживать за ранеными и нести их на носилках по тропинкам и по полям. Раньше я гуляла с бабушкой, держа ее за руку, каталась на велосипеде и ходила с друзьями на рыбалку, такая беззаботная.

Пишу из Авдеевки, городка в 10 км от Донецка. Я родилась и выросла в Донецке, но здесь живет моя бабушка. Я проводил с ним много времени и даже несколько лет учился здесь в школе. Но сегодня я служу тактическим медиком, и это одна из самых жестоких линий фронта в Украине.

Дом моей бабушки, в котором вырос мой отец, сейчас разрушен. А дом моих родителей, расположенный в нескольких километрах в Донецке, больше недоступен — с 2014 года, когда Россия впервые оккупировала части Донбасса.

Правильное слово — оккупирована, — но мир долгое время отказывался признать неудобную правду о том, что Украина подверглась вторжению.

Однако не только Запад пытается избежать этой ужасной реальности. Мы тоже, украинцы.

В 2014 году, когда девять лет назад Россия впервые начала войну против нашей страны, я уехал из Донбасса в Киев. Я теперь понимаю, что на самом деле я не уехал, я бежал с войны. Но оказывается, от войны не убежишь. Это вызов, от которого вы не можете уйти и должны принять его. Это догоняет вас, вашу семью, ваших близких.

Итак, круг моей судьбы замкнулся: я вернулся туда, откуда начал, вернулся туда, откуда пришел — теперь вооружен дробовиком и медицинским рюкзаком на плече.

Когда я воевал в Авдеевке, моя голова была полна детских воспоминаний. Я часто прохожу по дорогам, где торчат крупные неразорвавшиеся снаряды — 15 лет назад по этой дороге я ходил в школу, когда жил с бабушкой. Раньше я гулял по этой улице со своим возлюбленным детства. Теперь я толкаю раненых вниз. Кабина грузовика всегда воняла кровью и ранами.

Я мысленно прокручиваю давно знакомый мне город — светлые дни, наполненные детской радостью. Два параллельных мира в моей голове. И в каком-то смысле мир прошлого помог мне избежать ужасов, свидетелем которых я являюсь сейчас. Но есть постоянный душевный конфликт – больно видеть, где я раньше был так счастлив, когда меня уничтожают.

Иногда стараюсь не смотреть на развалины школы, в которой учился в детстве. В мае его переоборудовали в гуманитарный центр, где волонтеры привозят еду местным жителям. Учителя и дети, которые раздают еду своим родителям, просили меня научить их, как накладывать жгуты и что делать в случае травмы. Мне нравится учить их и пересматривать классы. Вскоре после этого школа была разрушена атакой русских.

Иногда я думаю, почему в этом мире так много жестокости. Раньше я преподавал историю в соседней школе, которая тоже была разрушена, хотя и пережила Вторую мировую войну.

Как будто Россия пытается стереть мое прошлое. Интересно, понимают ли они, что, убивая мирное прошлое в нашем сознании, они заменяют его ненавистью к себе.

Отец постоянно звонил, интересуясь домом моей бабушки, где он когда-то надеялся увидеть свою пенсию. Какое-то время я скрывал от него правду и уверял, что все в порядке. Но однажды у меня было плохое настроение.

«Па, послушай, дома больше нет; он был уничтожен. Во-первых, окна были разбиты взрывом. Затем снаряд попал в стену. Нашего дома больше нет. Забудь это. Я занят! Я перезвоню тебе позже».

Мой отец был опустошен, и я тут же пожалел, что сказал ему правду.

Зная, что я здесь, мои друзья из Авдеевки часто звонили с подобными просьбами проверить их дома или забрать вещи из квартир. Однажды позвонила одноклассница, уехавшая из города месяц назад, и спросила, цветет ли еще ее любимый цветок.

«Ира, какой цветок?! Здесь умирают люди, — ответил я. Затем я повесил трубку.

Именно тогда я понял, что людям было больно, и они не могли смириться с тем, что они потеряли — со всем, что они пережили за десятилетия своей жизни, где они ложились спать каждую ночь и просыпались каждый день, год за годом. . Где любили, где терпели душевную боль, где плакали и смеялись. . .

Как бы невероятно это ни звучало, люди даже сейчас не хотят уезжать из Авдеевки, несмотря на многомесячное отсутствие света, воды и газа. А мирные жители гибнут чуть ли не каждый день.

Несколько месяцев я переживал за свою старую классную руководительницу Инну Владимировну, которая жила здесь до июня, терпя расстрелы. Я чувствовал себя ответственным, но он игнорировал все мои попытки отговорить его от этого. Я даже писал своим одноклассникам, прося их позвонить ему. Но все было напрасно — пока пуля не влетела прямо в его дом.

Он чудом выжил, но его сын был ранен. Только это убедило его бежать.

До войны здесь проживало более 20 000 человек. Сейчас их всего несколько тысяч. Они готовили на открытом огне и спали в подвалах.

Но я думаю, у всех здесь были свои причины остаться: кто-то больше боялся уехать, чем жить под обстрелом; некоторые привязаны к своим домам; у некоторых есть прикованные к постели родственники. Есть и те, кто ждет, чтобы воевать с российской армией.

Однажды весной, когда я хотел купить молока, я шел по окрестностям и встретил старика с коровой. Он дал мне 3 литра молока и наотрез отказался брать деньги. Он объяснил, как его жена погибла во время взрыва в 2016 году; ее дочь инвалид. Когда я сказал ему, что ему лучше уйти, он указал на свой сарай и коров и сказал: «Куда мне, старик, идти?»

Кроме тактического военного врача, в Авдеевке продолжает жить и работать и гражданский врач Виталий Вячеславович. Он был зол, когда ему посоветовали уйти. «Как я могу покинуть свой город?! Здесь еще есть люди», — сказал он.

Вячеславович мой герой. Всякий раз, когда я встречаюсь или разговариваю с ним по телефону, он излучает энергию и оптимизм. Я не знаю, как он мог это сделать. Больница несколько раз подвергалась обстрелам.

Цифры жертв могут показаться статистикой в ​​Киеве. Но здесь, в Авдеевке, у них есть лица.

Какие великие цели могут оправдать их удаление?